Somos pocos,

no hacemos falta,

y todavía hay quienes nos miran con desprecio.

El mejor premio, sabemos,

es que alguien nos obsequie con alguno de sus vinos

o que, mintiéndonos descaradamente, haya quien nos diga

que ha leído algo de nuestra poesía.

No saben un carajo para qué servimos,

no aciertan a comprender por qué es posible

que haya alguien que todavía nos tema,

y somos siempre la parte defectuosa de cada familia.

Pero no nos importa, igual proseguimos

como si la cosa del desdén no fuera con nosotros

y no nos preocupa

que haya quien finja que no cuenta con nuestra presencia.

Pueden quedarse tranquilos,

a fin de cuentas estamos muy enterados del asunto

y sabemos de qué va todo eso.

Seguimos en lo mismo,

regularmente nos gusta el café

las cobijas calientes cuando hace frío

le cogemos pena a los enfermos

queremos mucho a los amigos

y odiamos a todos los tiranos del mundo.

Como ven, nada especial tenemos

como no sea esta manía de hacer versos

y no dejar pasar nada por desapercibido.

Nada.